VI

Но только не смеются небеса,

А засыпают землю чем-то белым,

Тяжёлым, будто девичья коса,

Не снегом, а каким-то мелом.

Старик протёр замёрзшее окно,

Увидел юных фей босых, в зелёном.

Они плясали, им разрешено.

Закрыл глаза, мечтал скрипач влюблённый.

Он всё ж свою любовь вернуть хотел

И с ней плясать, хоть краковяк, хоть джигу.

Готов за струны заплатить был кровью.

И музыкант тогда взял в руки Книгу,

На небо злое молча посмотрел.

На небе ангел не повёл и бровью.