IX

Простую пьесу для убогой скрипки,

Живой мотив, простой, как чёрный хлеб

Писал старик, был лоб от пота липкий,

Глаза устали, он почти ослеп.

Ему б поспать, чтоб отдохнуть немного,

Но музыканту отдых ни к чему,

Он музыкой решил стучаться к Богу.

Теперь ему он верил одному.

А снег всё падал, заметал дороги.

На улицах давно не видно лиц.

Метель лютует, вихрями клубя.

И в этом снежном мире без границ,

Старик для скрипки создавал чертоги,

А может не для скрипки, для себя.