Скрипач. Сонеты

Однажды ночью, все поправ законы, Не подчиняясь ни земле, ни небу, Зимой цвели июньские пионы, Дав бой недавно выпавшему снегу.

Любовь придёт к седому скрипачу Ни девою прекрасной обнажённой, Что припадёт к одряхшему плечу, А музыкой, душою обожжённой.

Но тихнет звук, из скрипки извлечённый. Порвались струны, плачет музыкант. Мелодия ушла. Старик влюблённый Напился, проклиная свой талант.

И дверь не подчиняется ключу, Как ветер неподвластен чьей-то мысли. И новых струн не будет скрипачу, Должна остаться скрипка с грифом чистым.

Смеяться будут люди над любовью, На площадях обсудят и осудят. Куда ему, его-то нездоровью? Пусть говорят, на то они и люди.

Но только не смеются небеса, А засыпают землю чем-то белым, Тяжёлым, будто девичья коса, Не снегом, а каким-то мелом.

На небе ангел не повёл и бровью, Когда старик любовь вернуть просил, Его уже он награждал любовью, Но музыкант её не сохранил.

Старик любовь пытался написать. На нотном стане выводил фигуры, Чтоб с музыкой единым снова стать, Он ткал любовь из знаков партитуры.

Простую пьесу для убогой скрипки, Живой мотив, простой, как чёрный хлеб Писал старик, был лоб от пота липкий, Глаза устали, он почти ослеп.

А может не для скрипки, для себя И для своей души писал старик. Пускай другие по любви скорбят, Жить без неё скрипач давно привык.

Мотив, как жизнь, с сюжетом драматичным. Всё было в нём - мечта, разлука, смерть. Старик смеялся смехом истеричным: Всё. Дописал. Готово. Что ж теперь?

Пусть ноты на листе в глазах рябят. Они и не нужны. Скрипач всё помнит. Ему казалось, зрители сидят И ждут, что он для них сейчас исполнит.